www.fabryka-mebli.sanok.pl

Więc klocko w pierwszej chwili zapomniał nawet o swoim żalu - i ściskając ręce Powały z Taczewa mówił do niego z radością:. Aby poznać prawdę, że się pomylił. I to bardzo się pomylił! Gdzie jest Parsifal? Gdzie jest Aleksy Kaliazin? Z tymi myślami Pierce ponownie obrócił się do mapy. Ten głupi, choć nie we wszystkim, Havelock wspominał o Shenandoah, i o tym, że człowiek, którego nazywali Parsifalem, znajdował się gdzieś w tej okolicy, czyli w stosunkowo rozsądnej odległości od wiejskiej posiadłości Matthiasa. Jednakże pojęcie stosunkowo rozsądnej odległości nie było pojęciem stałym. Dolina Shenandoah miała ponad sto pięćdziesiąt kilometrów długości i prawie czterdzieści kilometrów szerokości. Co w takiej sytuacji można uważać za odległość rozsądną? Nie miał jednoznacznej odpowiedzi, a więc rozwiązanie należało znaleźć z drugiej strony, czyli w pracowitym umyśle Michaela Havelocka vel Michaiła Havliczka, syna Vaclava, nazwanego tak na cześć dziadka Rosjanina z Równego: człowieka wytrwałego i obdarzonego pewną dozą wyobraźni, bo na pewno nie geniuszu. Havelock zredukuje łuk, zatrudni setkę komputerów i odnajdzie jeden telefon, wykonany w określonym czasie do określonego miejsca. Havelock wykona pracę, a pomieniatczik zbierze żniwo. Komandora porucznika Deckera zostawią w spokoju, on był kluczem do otwarcia pewnych drzwi. Pierce pochylił się nad mapą, jadąc wskazującym palcem od jednej linii, do drugiej. Tu, w tym łuku, półkolu odgradzającym Shenandoah od Czyśćca Piątego, roiło się od ludzi i pojazdów na wyznaczonych pozycjach. Od Harper's Ferry do Valley Pike, autostrady 11 i 66 oraz drogi 7, 50, 15, 17, 29 i 33, były obsadzone ludźmi czekającymi na wiadomość, że określony samochód zbliża się w określonym czasie, zmierzając do określonego miejsca. Od ludzi w pojazdach nie oczekiwano niczego więcej, prócz ustalenia i podania nazwy tego miejsca. Oni byli jedynie najemnikami, nie uczestnikami, a ich czas był opłacony pieniędzmi, nie zaś celem lub przeznaczeniem. Arthur Pierce, urodzony jako Mikołaj Pietrowicz Malekow w wiosce Ramenskoje, w Związku Socjalistycznych Republik Radzieckich, nagle pomyślał o przeznaczeniu i tych wszystkich latach, które prowadziły do jego fascynującej roli w tym przeznaczeniu. Nigdy się nie wahał, nigdy nie zapomniał, kim jest, i dlaczego ma tę najwyższą możliwość służenia jedynej sprawie. Sprawie tak znaczącej i tak potrzebnej światu, gdzie niewielka garstka tyranizowała masy, gdzie miliony żyły na krawędzi rozpaczy i w beznadziejnym ubóstwie po to, aby bezwzględni manipulatorzy mogli cieszyć się ze swych bogactw. W tym samym czasie kapitalistyczne wojska mordowały gdzieś daleko niewinne dzieci. I nie były to krzykliwe, prowokacyjne wnioski banalnych propagandzistów, to była szczera prawda. Widział wszystko na własne oczy: od podpalanych wiosek w południowo wschodniej Azji, przez eleganckie jadalnie, gdzie ofertom zatrudnienia towarzyszyły uśmiechy, mrugnięcia i obietnice finansowe, będące pierwszym krokiem do bogactwa, do wewnętrznych korytarzy władzy rządowej, gdzie hipokryci i ludzie nieudolni zachęcali do dalszej hipokryzji i nieudolności. Jakże tego wszystkiego nienawidził! Nienawidził korupcji, chciwości i świętoszkowatych kłamców, oszukujących masy. Ludzi, nadużywających danej im władzy, napychających kabzy sobie i swoim sojusznikom... Dla Pierce'a istniał lepszy świat. Istniało prawdziwe zaangażowanie. Istniała Wojennaja.. - Nie mogę w to uwierzyć - powiedział osłupiały Havelock.. - Idź i sprawdź - rozkazał, nie spuszczając wzroku z Kody. Tassio zdjął koszulę, odsłaniając potężnie umięśnione piersi, pokryte kłaczkami siwiejących włosów, i ze skoroszytem w ręku wyszedł ostrożnie przed próg. Czekali w milczeniu przez prawie dwie minuty. Ciszę w saloniku zakłócał tylko monotonny warkot wolno krążącego śmigłowca.. Już-nie-młodzieńcem, powoli zbierał się do odejścia. Zaraz ukradkiem podniesie umyślnie spuszczony wzrok, by zobaczyć to, czego widzieć nie powinien. Człowiek w oknie gwałtownie odwrócił głowę. Coś przeszkodziło mu w bacznej obserwacji ulicy, bo zniknął w ciemnościach pokoju. Gravet zadzwonił! Teraz. Michael podniósł z ziemi torbę, wrzucił ją do kosza i szybkim krokiem podszedł na ukos, do schodków prowadzących w stronę głównego wejścia. Z każdym krokiem stopniowo prostował zgarbione plecy, aż wreszcie powrócił do swej normalnej pozycji. Wchodząc po betonowych schodach, trzymał rękę na twarzy, z palcami zaciśniętymi na zsuniętej na bok czapce. Najwyżej osiem stóp dzieliło go od okna, w którym kilka sekund wcześniej stał oficer WKR i do którego za kilka sekund powróci. Telefon Graveta będzie zwięzły, profesjonalny, w żadnym wypadku nie może wzbudzić cienia wątpliwości. Widziano kogoś podobnego na Montparnasse. Czy cel był ranny? Czy wyraźnie kulał? Bez względu na to, jakich odpowiedzi udzielił Rosjanin, rozmowa szybko się urwie, nawet w pół zdania. Jeśli to istotnie był cel, szedł w kierunku metra, informator zaraz da znać. W ciemnym, odrapanym hallu, z popękanymi kafelkami na podłodze i pajęczynami rozpiętymi w czterech rogach pod sufitem, Havelock zdjął czapkę, wygładził klapy pomiętej marynarki i zerwał zwisający z płaszcza kawałek postrzępionej podszewki. Strój nadal pozostawiał wiele do życzenia, ale w przyćmionym świetle i na wyprostowanym ciele był całkiem stosowny, jak na hotel, który gościł nocnych przybłędów i prostytutki. W tym przybytku nie liczył się wygląd klienta, tylko żywa gotówka. Havelock zamierzał zrobić wrażenie gościa, który zdrowo sobie golnął i czym prędzej chce zwalić się na łóżko, by przetrwać najcięższą fazę męczarni. Zbędny trud! Otyły portier, z miękkimi tłustymi rękami, założonymi na wylewającym się ze spodni brzuchu drzemał za spękaną, marmurową ladą w najlepsze. W hallu była jeszcze jedna osoba: siedzący na ławce, wychudły, starszy mężczyzna z papierosem przylepionym do wargi pod zaślinionymi wąsami i pochylony nad rozłożoną gazetą. Nawet nie spojrzał na przybysza. Havelock rzucił czapkę na podłogę, kopnął ją pod ścianę i poszedł w lewo do wąskich schodów, wytartych przez dziesiątki lat użycia i niedbalstwa, z połamaną w kilku miejscach poręczą. Wszedł na skrzypiące stopnie, których na szczęście nie było wiele i nie zakręcały na żadnych półpiętrach. Prowadziły prosto, z jednej kondygnacji na drugą. Dotarł na pierwsze piętro i stał chwilę bez ruchu, nasłuchując. Nic nie zakłócało ciszy, prócz dochodzącego z oddali szumu ulicy, akcentowanego raz po raz ostrymi dźwiękami klaksonów. Dziesięć stóp dzieliło go od drzwi z wyblakłym numerem 23. Z pokoju nie dochodziły odgłosy jednostronnej rozmowy telefonicznej, nie trwała ona dłużej niż czterdzieści pięć sekund, i oficer WKR powrócił już do okna. Michael rozpiął zmiętą marynarkę i uchwycił kolbę magnum. Wyciągając automat zza pasa, mocował się chwilę z zaczepionym o skórę tłumikiem, po czym kciukiem odbezpieczył broń i ruszył ciemnym, wąskim korytarzem w kierunku drzwi. Skrzypnięcie podłogi! Nie jego, nie pod nim, za nim! Havelock odwrócił się i zobaczył, jak powoli otwierają się. - Owszem, to chyba nader akuratne spostrzeżenie - odrzekł z wahaniem Isaac. - Ale co.... Nie dlatego, żem cię chciał zwodzić, jeno by ci boleści.